Poema
Aus dem Kroatischen Iskra Eterović
Blut
Tränen
Schmerz
Srebrenica
Im
Visier
Mit Schleier
Des Verbrechens
vermummte Gesichter
Codierte
Graphiken
Des Todes
***
Politik
Pamphlet
Eine Reihung
von Hass-
Plantagen
Eine unerschöpfte
Pfütze
seelischen
Tümpels
Der Henker
Entmenschlicht
Dem blinden
Hirn
Zum Nutzen
Und Augen!?
Nur Schablonen…
Augenzeugen
Der sichtbar
aufgegrabenen
Massen-
Gräber
Faules
Menschliches
Fleisch
Es wimmelt
Ringel
Würmer
***
Die Brut
Wirft
Ratten
Sätze
Worte
Worte
Der Kosovo-Mythos
Schwarz
Weiße
Weiß
Schwarze
Endlichkeiten
Die mit Unheil
gespitzten
Augen
spotten
mit höhnischen
Blicken
Funken
Des Unterbewussten
Bewusstseins
***
Die Falle
Des Kreises
Der dunkle
Rhythmus
Des Lebens-
Pulses
Nächte
voll Nachtschwärmer
Die blutigen
Messer
Der Henker
Fledermäuse
Gespenster
Erscheinungen
Vampire
***
Das Notenpapier
Des Göttlichen Hahnes
Verstreut
Körner
Der Srebrenica
Sonne
Sich Zwischen
Den Saiten
verkriechen
Zwischen
Den Saiten
Spielt
es
Auf
dieser Seite
des Nacht-
Randes
Spielt
Das Licht
Sich
verwandelnd
In Klang
In
Körner
Es spielt
Sonne
Es schweigt
Die Stille
Reich
An
Gedanken
Der halbe
Himmel
Fiel
In den
Schatten
Die versteckte
Seite
Des Tages
Noch
scheint
Im
Osten
Die Glut
Warte noch
Kurz
Du abenddämmernder
Moment
Währet
Währet
Währet
Ihr Körner
Der Srebrenica-
Sonne
***
Im Jahre
Zweitausend
Und
einige
Kreist
Ein Schreckgespenst
Durch Europa
Durch die Welt
Das Schreckgespenst
Islam
Angst
Die aus
Unwissen
entspringt
Die östlichen
Aufgänge
Der Sonne
Sind nicht wegen des Islams
noch sind
Die westlichen
Untergänge
Der Sonne
Wegen der Christen
Gott ist das Licht der Seelen.
***
Die Brücken
Zwischen
Den Welten
Ragen
Nicht
Zu den entzweiten
Ufern
Die ausgestreckte
Hand
Des Ostens
Bosnien
Der Schnittpunkt von Welten
Mit
gekreuzten Fingern
In
Gentlemenscher
Hosentasche
Manierliches
Europa
Nähe ohne Nähe
Mitmenschlichkeit
Ehrlichkeit
Nur erzwungene
Ehrlichkeit
dressierter Heuchler
Die Alte Dame
Wendet
Den Blick
Ab
Abgrenzung
vom
Bösen
Verdrehten
Geist
Der Todesbringer…
Mit seinen
Riesigen
Schwarzen
Händen
Packt
Der Tod
Brücken
Ufer
Tage
Und
Nächte
Ungestalten
Finsternis
Nachtschwärmer
Figuren
Henker
Gräber
***
Den Schmerz
Überbrücken
Mit dem Sinn
Des Wortes
Verzeihe, Verzeihe, Verzeihe
Des Henkers
blutiges
Emblem
Gewendet
Hin zum Ausgang
Aus
Dem Kreis
Des Dunkels
Den Menschen nahe bleiben
Vergeltung, Vergeltung, Vergeltung
Zeichen der Schwäche…
Die Schwäche von Zeichen…
Mit dem Leben
im Zusammensein
Stärken wir
Die Festigkeit
Handeln wir
Nach dem Plan
Des Schöpfers
Wir schulden einander Liebe…
Mit der Reinheit des Glaubens
Wähnen wir uns
über
Die kalte
Ebene
Eines blutgierigen
Tieres
Durch Obdach füllen wir
Glut
In die Lücke der Erinnerung,
In den Schmerz der Gräultat…
***
Das Verbrechen
ist kein
Volk
Verbrecherische
Völker
Gibt es nicht
Das Verbrechen
trägt
Namen
Diesem Namen
Muss
man
Richten
Siegen
Über
Ihn
Worte?!
Nur mitfühlende Herzen…
***
Wer wird sich…?
Wird sich überhaupt…?
Jemand erinnern
An die Tränen
Der Mütter
Srebrenicas
noch
Spuren
Von Antlitz
Körner
Tränen
Welche
übers Gesicht rinnen.
***
Versinken
O Leben
Neu in Beziehung
Setzten
Das Messen
Zerronnener Zeit
Durch Emotion…?
Nicht doch
Das Leben bejahen?!….?!…
Das Recht
Hier zu sein
Und
Hier zu bleiben
Nicht die
Opfer Srebrenicas
Verraten.
***
Am elften Juli
Schweigen wir
Acht tausend
Dreihundert
Drei und siebzig
Und
…?
Aufgegrabenes Grab
Mit
Grünem Stoff
Bedeckte
Särge
Blut
Tränen
Schmerz
Srebrenica
Im Visier
Schwingende
Unendliche Tiefe
an Schmerz
***
Am Grab
Spricht die Mutter
…ich träumte vom Sohn
Dreimal…
Ich träume…
Als käme er zurück von irgendwo
In schönem Anzug…
Ich frage ihn: Wo hast du, Sohn, gesteckt bis jetzt?…
Und er: hier bin ich, Alte
Ich frage ihn: Wieso bist du nicht früher gekommen…
Und er: Nur so…
Das hält immer nur kurz an…
Und danach kann ich sagen
Ich weiß nicht mehr
Als ich vorher wusste
Ich weiß
Dass
Ich
Allein
Bin
Dass ich auf ihn warte…
***
Einmal träume ich
Dass er wohl im Zvornik ist
Und ich dahin kam, mit der Nummer zehn
Ich treffe ihn auf der Straße: Samir, Sohn, wo bist du?
Ich bin hier- sagt er.
Wieso bist du nicht da?
Und er:
Ich kann noch nicht!
P.s:
Der Srebrenica-Schmerz, der sich
Nacktes Leben nennt
Jeder Buchstabe Dieses Schmerzes
Brennt!
Brennt!
Brennt!
